S1A - Les morts ne racontent pas d'histoires.

Leo, il traîne des pieds, muni de semelles de plomb qui collent comme du goudron. Aujourd'hui, ça fait un an qu'elle est partie et qu'il en a le coeur lourd, qui renverse de tout ce qu'il ne lui a jamais confié. Leo, il ne vit pas le palpitant chargé de regrets, le sien luit faiblement dans ses paumes, il jappe gaiement en direction du premier venu et te confie tout, sans filtres. Il a le coeur poésie, qui chante une mélodie qui n'émeut que les paumés comme lui, les sensibles, les romantiques, mais qui ne dissimule rien. Jamais. Sauf avec elle, parce qu'Ellie cultivait le goût du secret et il n'a jamais su lui refuser quoi que ce soit. Parce qu'il l'aimait, avec la force des premiers émois, de ces sentiments que l'on croit insubmersibles et infinis, qui élèvent, subliment et font pousser des ailes aux ados de dix-sept piges qui refusent de croire que le destin puisse les condamner. Et pourtant y a qu'à l'observer, Leo, avec son minois ravagé par le chagrin et les poings serrés de colère, de détresse, de peine, pour comprendre que le destin l'a passé à tabac. En fait, il ne sait pas, il ne sait plus vraiment ce qui l'habite. Seulement que ça fait mal et que ça fait peur à la fois, ce monstre qui gronde au fond de lui. C'est l'impuissance, qui le taraude depuis ce matin, c'est elle encore qui l'a fait hanter les rues de la ville comme une ombre, un fantôme qui l'aurait cherchée partout, refusant de croire qu'elle gît six pieds sous terre. Leonard est absent, aujourd'hui. Il l'a été depuis ce matin, depuis qu'il a quitté Lily, depuis qu'il a ignoré le message matinal, tendre, d'Emma. C'est trop dur de partager sa peine, c'est son fardeau, et Leo il est là pour apaiser, pas pour assombrir avec ses tourments alors il a calfeutré son âme à l'intérieur et choisi de fuir, armé seulement de son vieux leica incapable de percevoir la beauté en ce triste jour et de son clebard malingre. Lily viendra sûrement, papa aussi, d'autres sans doute. Il connaîtra des visages, des corps, et pourtant, Leo sait d'emblée qu'il sera seul, parce que le malheur, le vrai, le viscéral, il n'est pas comme le bonheur. Il se montre égoïste, il ne se partage pas équitablement. Alors c'est seul qu'il se rend à ce mémorial de fortune à gerber. Il occulte la foule déjà massée, semble encore plus rêveur et éthéré qu'à l'accoutumée, dans les nuages, lui qui ne distingue aucun visage, et pourtant il n'a jamais eu autant les pieds sur terre. Sous terre, même, dans une vaine tentative de l'atteindre, de l'enlacer une dernière fois. De s'excuser, surtout. Mécaniquement, dans un brouillard total, Leonard avance sa silhouette de liane, longiligne et souple, jusqu'à l'estrade. C'est sans réfléchir, qu'il y grimpe pour y planter sa silhouette hallucinée. C'est toujours instinctivement, sans même le vouloir qu'il embrasse l'horizon d'un regard chatoyant, grave, avant de prendre la parole d'un timbre bas, mal armé contre le mal de chien qui irradie partout. Leo, il est à fleur de peau, trop sensible, depuis toujours. Mais il porte ses émotions à bras le corps, il les apprivoise en les couchant sur du papier ou dans des partitions, jamais avec le son de sa voix. Parce que ses mots, ils perdent toujours leur sens, écorchés par son incapacité à les transfigurer aussi bien que sous sa plume. C'est une mauvaise idée, ce qu'il fait. Une très mauvaise idée mais il ne le réalise pas, abattu qu'il est par le manque d'elle qui l'assaille, partout. « Elisabeth est de ces filles impossibles à connaître sur le bout des doigts, mais faciles à aimer, de celles qui ont l'âme par-dessus le corps et la portent comme une seconde peau éthérée, impalpable. Elle s'est toujours montrée tout et son contraire à la fois, paradoxale et nuancée, comme un kaléidoscope aux facettes infinies qui reflétait toujours ce qu'on désirait y découvrir pour mieux se dérober. Un jour, elle m'a très sérieusement demandé comment je pouvais la trouver intéressante, comparé à mes idylles de papier. Je crois qu'elle n'a jamais compris la fascination qu'elle entretenait chez ceux qui prenaient le temps de la regarder vraiment, au lieu de simplement la voir. Ellie, elle avait la mélancolie tatouée à ses phalanges et comme un supplément de coeur battant derrière le rideau de ses cils. C'est ça qui m'a fait tomber amoureux d'elle, la mélodie singulière des tragiques. Cette fille qui savait si bien nous captiver, nous faire danser au creux de sa paume était exactement comme mes héroïnes romancées. Elle portait déjà en elle, sur elle, une lueur prodigieuse condamnée à s'éteindre après s'être trop consumée. Et ... on n'a pas su la voir, aveuglés par ses fumées vaporeuses. » Il serre la mâchoire, Leo, ne distingue rien, derrière l'écran de ses prunelles embuées. Il en tremble, lacéré par les souvenirs qui le flinguent et conclut, son timbre bas beaucoup plus terni, éteint, étouffé par le chaos émotionnel qui l'enivre et l'accable à la fois. « Ellie, elle ... c'était un chaos émotionnel, une catastrophe magnifique, un putain de miracle. Elle était belle, de cette beauté intérieure assourdissante qui irradie tellement fort qu'elle aurait pu aveugler jusqu'au soleil, elle qui lui préférait la lune de mon poignet. Et putain, ce qu'elle me manque. » C'est la rage qui perle à travers les mots couteaux jetés aux quatre vents, c'est le manque, la douleur, la culpabilité qui lui vrille le palpitant pour y planter de la dynamite. Leo, il s'éveille sous ses os qui cognent à l'intérieur, presque hébété de se retrouver ici, en haut d'une estrade comme un professeur des écoles. Alors il décampe, des excuses au bord des lèvres qui ne fleuriront pas. Il avale la distance à grandes enjambées pour s'écarter de cette scène qui le brûle mais ça claque comme un élastique dans son dos : il ne peut pas la quitter tout à fait, pas briser cette connexion, ce sentiment de communion avec Elle qui l'habite. Alors Leo, il s'éloigne juse un peu des regards qui l'oppressent, pour se griller une clope salvatrice entre ses doigts fébriles aux jointures blanchies.

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